Fugir

Apetece-me fugir. Está um frio de rachar. Tenho sono e estou muito rabujenta.
Tão rabujenta que nem o Natal me apetece.

Ontem estive a fazer o presépio. Ninguém acredita que o fiz em 15 minutos. Sem o menor cerimonial, sem música adequada. Nada. Foi um simples pousar de figuras (nem por isso suave, que dirá a peça que acabou partida), um toque para a direita, um chegar à frente para não ficar tão desproporcional. Tá feito.

Os arranjos, que tanto prazer me costumam dar, estão por cima da mesa de jantar. Talvez no fim de semana.

Por favor, se alguém vir o espírito natalício por aí, mandem-o vir ter comigo. Ele faz-me falta. Pois sabe pôr-me feliz. Por favor.